E non dormivi

 

Dei tuoi respiri

so riconoscere l’odore

il suono della notte

il colore.

I tuoi respiri

li porto tra i capelli

e nella bocca

e non dimenticare

che t’ho guardato gli occhi

chiusi

e non dormivi.

  

Haiku di una sera al parco

 

Caldo l’abbraccio

il riccio e la castagna

letto di foglie

   

Il Pieno

(esercizio di brainstorming in solitaria)

Succede

raramente in verità.

Non più al supermercato

che dopo tanto tempo ho imparato

a comprare giusto

a misurare

che mi dispiace che la roba si rovini

o s’impolveri

o si riempia di farfalle.

Così non faccio scorte

nemmeno di gasolio

anche se lo so che lo consumerò

e poi dovrò rifarlo ancora

e ancora

ma va così

ne metto 10 o 20

veloce

e aspetto che si accenda la pallina.

E neanche delle sigarette

mi facevo scorta

e succedeva che finivano di notte

e che toccava uscire

un passo e una madonna

ma non prendevo mai la stecca

che tanto prima o poi dovevo smettere.

Così succede

che ricordo i fazzoletti

solo quando ho il raffreddore

e con gli spicci fastidiosi

carico la chiave del caffè

e poi mi manca sempre quel centesimo.

Succede che riduco l’appetito

ad un assaggio veloce

frettoloso

che scacci via la fame

dimenticando il gusto dell’assaporare

perché devo infilare tante cose

nel portafogli della giornata

e assottiglio tutto

come banconote consumate.

Solo di scarpe e libri

continuo a fare scorte

non so se più per gola o malattia,

e come le mie scarpe

l’ho indossato

morbida pelle,

muovendo i passi muovevamo il mondo

e come un libro

l’ho sfogliato

fissando immagini e colori

scandendo le parole nei respiri e nelle mani

inumidite

strette

ma quando guardo i corridoi

ripostigli delle mie passioni

non c’è che una scarpiera piena

di scarpe

e uno scaffale in alto ancora da riempire

mentre di lui rimane

l’impressione

d’aver fatto un pieno

che piano sfuma

e affama.

 

 

 

Angoli

Torno

a frugare gli angoli

degli occhi

dove il buio t’ha aggrappato

tra l’onda e l’ombra

                                    ombelico e corda

 

Indugio

in punta di lingua

cercandoti negli angoli

della mia bocca

dove la sete t’ha strappato via

troppo di fretta

                                    latte di mandorla

 

Lascio

che il vento scuota

a colpi di carezze

il cuore

steso via come un lenzuolo

sgualcito

dove lo sporco è dolce

umido e pieno

e nei suoi mille angoli

                                    aghi e cuciture

si fa di te

prigione

e scrigno.

  

Haiku di fine stagione

 

 

 

 

 

 

 

      Scrosci di pioggia

      canticchiano sui vetri:

      muore l’estate.

Risveglio

C’è questa mia poesiola, che s’intitola Risveglio, che pare essersi aggiudicata il terzo posto di un concorso di poesie horror e che quindi mi ha fatto vincere un libro e quando ricevo libri sono sempre molto contenta, anche se credo che il contenuto del mio lavoro sia rimasto oscuro ai più

Eccola qua:

 

E lavi via

la terra

con lacrime e saliva

umidità di sangue

nero.

Il tuo stupore

un cigolio

sbadiglio arrugginito

tra gli spilli.

Di mani e d’unghie

il tuo grattare

lembi

stracci di pelle e chiodi

fibre

di legno e carne

schegge

di legno e ossa

vene

di legno e sangue.

E suona come musica

stridula

vecchio strumento di morte

giocattolo sepolto

il tuo risveglio

fatto di carezze

rigagnoli

piccole mani liquide

pregne

di quel che un tempo era vivo

e ora

t’imprigiona

nel tuo segreto

giaciglio di terra.  

Con gli occhi

 

Che avevi molte voci

molte più di me

te ne facevi un vanto

un tempo

sciogliendo caramelle

tra pozzanghere e sputi

filando stelle e zucchero

e con le labbra

disinfettavi i lembi

lacerati

del tuo colpire i legni

chiusi a sigillo.

Avevi molte voci

molte più di me

che t’ho grattato via la pelle

a forza di sguardi

e del tuo dire e fare e baciare

non resta che un pugnetto

di carne

nelle mani mie

che ho sempre fatto

tutto

con gli occhi.

Troppo silenzio

 

Margini

risparmiati dai rumori

son diventati pareti

da cui entrare e uscire

in punta di dita.

Rumori neri

come d’inchiostro nella pelle

la nota sfuggita al dito

il tempo sbagliato

il grido sulla bocca dei giganti.

Sono i rumori

nostri

quelli che li sentiamo solo con gli occhi,

che ci hanno visto giovani

prenderci le misure

e nascondere i sorrisi

tra le parentesi.

Rumori d’ovatta

sospesi in uno spazio vuoto

che quando abbiamo chiuso gli occhi

per sentirci davvero

siamo rimasti immobili

braccia nelle braccia

disorientati

per il troppo silenzio.

Il divisore

 

 

Di quelle pagine sprecate

sporche

di debiti e incombenze

che li ricordi a prescindere

e di cazzate

a cui togli uno zero

per imbrogliare il mese

e l’amor proprio.

Che impari a sezionare

le necessità

la mano ferma del chirurgo

e tagli e incolli

parole

e orecchie

da distribuire

e bocche di plastica

per baciare quando serve

e sorridere

a comando.

Ripeti sottovoce

le tabelline

e sulle dita calcoli il riporto

delle intenzioni

che nell’economia del tempo

e delle voglie

confondi il divisore

tra i bisogni

e i sentimenti.

Altalena

Sei nell’indugio
di passi scivolati
dentro
di cose spinte fuori
strette
tra i denti e il respiro.

Sei nel tuo stringere
catene e mani
che vuoi bucare il vento
con i piedi
e chiuderti la giacca
addosso
come scudo.

Nel rosso che ti scivola dagli occhi
sei
e come me
l’andirivieni
delle tue dita
che pizzicano stelle
e i solchi nella terra
col sedere.