schizzidisangue@hotmail.com
Porgimi ancora
scuse
nascoste nelle guance
e due bicchieri d’acqua
salata.
Prestami ancora
gli occhi
per setacciare sabbia
polvere d’Atlantide
e fondi di caffè.
Regalami ancora
sogni
da saltarci sopra a cavalcioni
una coperta per mantello
e nuvole
di fumo colorato
all’orizzonte.
Torno a parlare di libri. Entusiasticamente. Ce ne sono cinque o sei che aspettano, da mesi, nel cassetto della scrivania. Minima principia, di Riccardo Carnielli, è l’ultimo arrivato. Eppure non potevo aspettare. Come tutte le cose belle che bisogna dividere con qualcuno.
Forse molti avranno riconosciuto la copertina: è in costante pubblicità nel web da febbraio. Io me ne sono resa conto solo a posteriori e ne sono rimasta sorpresa.
Di fatto, ho conosciuto Minima principia quando la sorte me lo ha portato a casa (Riccardo è un amico d’infanzia, che non vedo da una ventina d’anni, e le nostre mamme, che invece si vedono spesso, hanno fatto da tramite).
Terminato il libro, ho scritto a Riccardo le mie impressioni in una lettera. Questa lettera, la pubblico qui. Così che siano le mie parole dirette e sincere a raccontare il romanzo.
Ciao!
Cercherò di esporti le mie impressioni così come le ho vissute, durante la lettura. Premetto che non ho letto la quarta – non la leggo mai prima del romanzo – perché desidero che ogni parola sia una sorpresa, una mattone sconosciuto.
Ho affrontato le prime pagine con un pizzico di timore. A pagina 6 il timore si era fatto terrore. Ho pensato che arrivare alla fine sarebbe stato un calvario, una lenta agonia fatta di righe scorse con lo sguardo distratto, tanto per.
A trasferirmi queste sensazioni è stata una certa lentezza, senza dubbio voluta, per la situazione descritta (si narra di una sorta di “rinascita”, del risveglio da uno stato d’immobilità psichica, e quindi immagino tu abbia ricercato questo effetto) ma per il lettore – per me lettore – è stato un pochino eccessivo. Lentezza e labirinto.
Mi riferisco a frasi come “Charlie non svenne subito. Charlie s’impose di sentire la sua presenza sbiadire mentre riconosceva il corpo venire, svegliarsi dall’incapacità autarchica che lo aveva tenuto chiuso nel suo allegorico bozzolo, recedendo fin nell’anticamera dello stato post-onirico della notte.” O alla descrizione dell’uomo delle pulizie. Se è tutto così, ho pensato, mi ci vorrà un anno.
Superato a fatica il primo capitolo, la situazione è cambiata completamente. La storia ha assunto ritmo, dinamicità. Si è resa affascinante. L’ho divorata.
Per come hai gestito la trama, riuscendo a stimolare l’interesse (quasi morboso) verso Charlie Waters. Non mi sono sentita immedesimata con lui, non si è instaurato il legame empatico. Piuttosto, lo osservavo. Lo seguivo – accompagnavo nel suo girovagare, nel suo ri-scoprire – come fosse un esperimento, un’opera d’arte, un fenomeno bizzarro e sconvolgente.
Sono rimasta meravigliata dalla profondità con cui hai sviscerato Charlie, con cui ne hai costruito l’esistenza. E la sua mania, trasmessa al lettore anche attraverso un’abbondanza di dettagli (mi viene in mente l’elenco di voli e orari all’aeroporto, descrizione di cibi, farmaci, tutta l’oggettistica del sexy shop…) che sfiora il fastidio ossessivo.
Al pari, ho ammirato la capacità di penetrare i personaggi e di tratteggiarne con precisione ed efficacia la personalità, gli istinti, l’unicità. Hai dei bei personaggi, davvero. Ognuno scolpito, ognuno col suo ruolo e il suo significato.
Bellissimi i richiami simbolici, archetipici, che con estrema efficacia si materializzano nella mente del lettore, attraverso forme e colori, e insieme il tuo uso particolare dell’aggettivazione, ottimo davvero. Ho amato molto anche i quadri di riferimento all’inizio dei capitoli, così come la presenza dell’arte, costante nella narrazione.
Riguardo lo stile, hai un modo tutto tuo di scrivere e questa cosa è preziosa – la riconoscibilità. Scrivi bene, scegli e ponderi le parole con estrema cura, ti piacciono i preziosismi lessicali e i prestiti semantici. Hai una scrittura ricca, ma allo stesso tempo pulita, corretta (anche se appartieni al partito delle d eufoniche, mentre io sono dello schieramento opposto
).
Un altro aspetto particolare, è l’aura di “internazionalità” che permea il testo. E non mi riferisco soltanto alla scelta di un protagonista londinese che si muove qua e là per il mondo (cosa che per altro lascia emergere un ottimo lavoro di ricerca e approfondimento), quanto più alla sensazione di facile “traducibilità”. Non so se mi spiego… ho come percepito da parte tua l’intenzione di non ancorare l’opera a una definita italianità ma di svincolarla, per farla volare più in alto (è per questo che, a differenza dei numerosi dettagli logistici, quando la storia si è spostata in Italia, non hai voluto specificarne la località?).
Ebbene, è quello che ti auguro, perché hai scritto davvero un ottimo, OTTIMO romanzo. Siamo a livelli alti, e chi mi conosce sa quanto restia io sia a sbilanciarmi in questo modo.
E detto questo, anche il prezzo – questi 17 euro che, credimi, d’impatto paiono un po’ eccessivi – alla fine della lettura sembra meritato. Il tomo in sé è bello, molto curato nella forma. Ha una bella carta, ottima stampa. E anche la copertina è azzeccata (nonostante di mio io ami colori meno sgargianti).
Ecco, non ho altro da dirti.
Mi rendo conto di non aver parlato della trama, e non vorrei farlo. Per dare un’idea generale, riporto le parole della quarta:
Un architetto senza memoria del suo passato né alcuna cognizione di sé, si risveglia nella sala d’attesa di un aeroporto. L’uomo apre gli occhi per la prima volta sul mondo e lentamente comincia una ricerca che lo porterà a ricostruire gli aspetti dimenticati della sua vita, a comprendere la sua origine, a fronteggiare l’equilibrio instabile della sua psicologia, nel tentativo inefficace di recuperare una normalità che amica, colleghi e psicologo di turno gli sveleranno come necessaria, e che lo condurrà all’ossessione per la struttura fisica del corpo, alla frequentazione di ragazze anoressiche prima e ad interessi omosessuali poi, alla realizzazione di uno spazio architettonico adeguato, personale, intimo.
E aggiungo che si tratta di un intreccio ricchissimo, importante e coraggioso, che sa essere crudo e violento e che sa emozionare. E nel finale (ottimo finale!) esplode come un fuoco d’artificio.
È un romanzo che va letto. E lo dico soprattutto a quei miei amichetti scrittori che qualche volta passano da queste parti. Leggete Minima principia, me ne sarete grati. E se non lo leggete, siete dei pirla.
L’inaspettato
veste colori morbidi
come la nebbia
la sabbia del deserto
il pane.
Piega le gambe al tempo
Strappandogli le ali dalla schiena.
Rompe la voce
e gli argini
ciglia di bambù.
L’inaspettato sceglie
beffandosi dei voglio e dei vorrei
e delle nostre bugie
la misura
nello spazio d’un foglio
tra le mie dita e le tue
mai così vicine.
Sollevi carta di giornale
come una tenda
da cui sbirciare il tempo andato
e le mie gambe.
Lo scalpiccio bugiardo
la fretta del ritorno
e la sorpresa
raccolta nelle orecchie come un nido
si libera dalle mie labbra
in uno sputo
dolce di zucchero veleno
contro il tuo vetro sporco
d’inchiostro.
Brilla la fiamma
trema un’ombra di vita
dentro la zucca
Opera sei. Allora, la premessa: per tutte le volte che, avendo letto un libro strafico, ho pensato/desiderato/sognato di conoscerne l’autore, magari di potergli dire sei un grande! e discutere a tu per tu del suo lavoro, ebbene, stavolta il meccanismo è stato invertito. Nel senso che prima ho conosciuto David Riva, e poi, avendolo trovato strafico, ho deciso che la curiosità di leggere il suo primo romanzo – pubblicato da qualche mese – andava assolutamente soddisfatta.
Anche perché, chiacchierando con David, inevitabilmente si era finiti col parlare d’arte, e già allora la sensazione di trovarmi di fronte a una persona appassionata e competente era stata forte. Sensazione che ha trovato certezza tra le righe di Opera sei.
Hao Myung è un chirurgo plastico. Ma prima ancora, è un artista, che “opera” sull’essere umano, con l’intenzione di aiutarlo a individuare la propria reale natura, per poi esporla agli occhi del pubblico, vuoi con cilindri metallici che attraversano l’addome di un uomo già devastato da una ferita, vuoi con una calotta trasparente che lasci ammirare l’attività del cervello di una donna di straordinaria intelligenza…
Ester è la ragazza destinata a diventare l’Opera sei, e Ivan è colui che cercherà di salvarla da Hao Myung e soprattutto dalla potente associazione che finanzia le operazioni al fine di commerciare questi esseri umani trasformati in opere d’arte.
Dunque, Opera sei è un romanzo che parla d’arte, ma soprattutto che offre al lettore una storia come spunto di approfondimento per uno degli aspetti di ricerca più discusso nei secoli: dove sta l’arte rispetto all’essere umano? C’è un dentro e un fuori? L’arte è altro dall’artista, è espressione dell’artista o è l’artista stesso? E dove sta il limite?
In questo percorso, il lettore non è mai abbandonato: l’autore lo accompagna, collocando di volta in volta alcuni punti di riferimento, riportando estratti di trattati artistici o dichiarazioni di artisti o critici, scelti con cura e grande opportunità.
Insomma, sento di dire che nei contenuti Opera sei è un romanzo che apre voragini, che punge e spinge a riflettere sull’essere umano e sui suoi meccanismi, prima ancora che sull’arte. E questa, è una grande cosa.
Poi, dal punto di vista tecnico, va detto che Riva scrive bene. Ha uno stile pulito, affilato, che ricorda nelle sue frasi un susseguirsi di piccole incisioni nella carne. Se ne percepisce un senso di grande misura, dove tutto, ogni parola, ogni virgola, è soppesato, calcolato al millimetro. È un piacere per gli occhi, senza dubbio. Così come le dinamiche temporali della narrazione, non lineari, sono perfettamente calcolate e gestite.
La pecca, a mio parere, sta nel rovescio della medaglia: c’è un così elevato alone di precisione che talvolta ci si ritrova a leggere il testo “guardandolo”, con un certo distacco. Presi forse a godere della precisione degli incastri, della musicalità, del preziosismi lessicali, ci si sente un poco esclusi, a livello emotivo. È una sensazione strana, difficile da spiegare, anche perché i personaggi sono davvero ben costruiti, tratteggiati nell’aspetto esteriore e soprattutto nella loro caratterizzazione, nei gesti, nei linguaggi. Mi verrebbe da dire “freddezza”, ma so che non è affatto corretto.
Ecco, forse, la sensazione è quasi che David Riva ci abbia voluto rendere “soltanto” spettatori, come di fronte a un’opera d’arte, liberi ognuno di rapportarsi a proprio modo, di cercare il “significato” nella nostra più personale riflessione e interpretazione. In questa ottica, la pecca non è più tale, e davvero l’esito è potentissimo.
Non serve aggiungere altro: è un romanzo che consiglio. Ah, invece, giacché si parla d’arte, due parole sulla copertina: realizzata da Diramazioni per Edizioni XII, davvero bella, molto molto bella.
Di solito funziona che, sapendo di scomparire per un mese o due (ferie, giretti, viaggi, affari di famiglia, compleanni e massacranti raccolte di pomodori – eh sì, mica tutte le raccolte si devono per forza leggere, diavolo!) dicevo, di solito funziona che uno educato saluta prima di partire e poi risaluta quando torna.
Ebbene, poiché con i saluti non me la sono mai cavata, preferendo essere annoverata tra i maleducati piuttosto che, sarei tranquillamente tornata come se niente fosse: un post su uno dei tanti libri che ho letto in queste settimane, magari qualche parola sulla Tunisia o le foto delle mie peripezie culinarie della ormai nota festa del 19 agosto, e via così, zic-zac, c’era-non c’era- c’è.
Però. Stavolta mi andava di salutare. Forse perché la pigrizia e gli strascichi dell’inerzia feriale mi spingono all’indolenza. E io odio l’indolenza, quasi quanto la stupidità. Dunque, ci vuole una spinta, ho pensato. Un piccolo gesto simbolico, un salto in avanti per ripartire, col blog, così come coi progetti lasciati appesi (quelli a cui manca l’ultima parola – Ivan abbi fede, ce la farò!; quelli che sono ancora solo un abbozzo e scalpitano per vedere la luce – Daniele caro, abbi pazienza ; e quelli a cui si è solo accennato di sfuggita, un pomeriggio in banca – Alex, ho perso i tuoi recapiti, se per caso passi da queste parti, se ne può riparlare ) e soprattutto con la scrittura, che ho lasciato prima delle ferie in un momento intenso di coercizione creativa e che intendo riprendere presto presto. A tal proposito, quale migliore occasione di un bel concorso?
Si tratta del concorso letterario Nella Tela! organizzato da Edizioni XII e il portale LaTelaNera.com e, come sempre, riservato a racconti e novelle di genere thriller, horror e fantastico. Come nella passata edizione, anche questa volta le sezioni sono tre: una per racconti lunghi, fino a 50.000 caratteri (sezione “Novelle”); una per racconti di media lunghezza, fino a 20.000 caratteri (sezione “Racconti”), e un’ultima per gli immancabili 666 Passi nel Delirio, di lunghezza non superiore alle 666 parole. La partecipazione a una sezione non preclude quella alle altre, per cui ogni concorrente potrà tentare la vittoria in tutte e tre.
Al vincitore di ciascuna categoria andrà un premio in denaro. Le iscrizioni scadranno il 15 ottobre 2010, quindi bisogna che mi ci metto d’impegno e scrivo qualcosa di buono.
E poi, subito a seguire, c’è l’immancabile appuntamento col concorso 300 Parole per un Incubo indetto da Scheletri.com (siamo arrivati alla nona edizione, diavolo, e io ho già partecipato alle ultime… 5? 6? Ho perso il conto…). In ogni caso, in questa edizione i premi sono talmente interessanti, talmente golosi, che non si può non buttarsi nella mischia e provare.
Che altro? Hummm… ah sì, oggi qui in Veneto comincia la scuola, e sì, insomma, oltre al fatto che è finita la pacchia estiva del parcheggio agevole e che dovrò fare attenzione a non investire branchi di pecoroni che messaggiano mentre attraversano la strada, dicevo, anche per me oggi comincia una nuova avventura. E sono un nervosa. Emozionata.
Bene, evviva gli inizi, buona ripartenza a tutti e un saluto!
Ecco che sono arrivata a concludere la Trilogia della Morte, di Mauro Corona, leggendo per ultimo L’ombra del bastone, romanzo che invece è stato scritto per primo, seguito da Storia di Neve e Il canto delle manere. Di fatto il problema non si pone, perché i tre romanzi sono assolutamente indipendenti l’uno dall’altro: quello che li rende una trilogia è la comune ambientazione nel paese di Erto, le frequenti citazioni di personaggi e situazioni narrate negli altri due romanzi, e soprattutto l’atmosfera che permea le tre storie: la natura dell’uomo, che non riesce a controllare gli istinti, le pulsioni, e finisce col commettere violenze, errori irrimediabili, perfino omicidi, in una spirale che troppo spesso si conclude a sua volta con la morte. Per il resto, i tre romanzi sono diversi per struttura, per stile, anche per dinamiche narrative.
In questo L’ombra del bastone abbiamo una storia racchiusa in una cornice: a casa di Mauro Corona si presenta un tizio della bassa friulana che gli porta un vecchio quaderno del 1920 ritrovato dietro un mattone della stalla. Il quaderno, scritto come un diario, è rovinato dal tempo, ha le pagine incollate. Solo si legge la firma di Severino Corona di Erto (detto Zino), e quindi il tizio pensa si tratti di un parente di Mauro. Quando Mauro riesce a leggere la storia contenuta nel diario, non può fare a meno di trascriverla, aggiustando un po’ l’italiano, traducendo le parole in ertano stretto e riempiendo qualche lacuna nella trama.
Così si apre la storia di Zino: una storia che comincia dalla fine, ce lo dice lui stesso. Non sa quanto ancora sopravviverà, e quindi vuole lasciare traccia di quello che è accaduto nella sua vita, partendo dal maledetto giorno in cui ha conosciuto Lei, la moglie del suo migliore amico Benvenuto Martinelli detto Raggio.
Da qui, è Zino che parla in prima persona e narra gli eventi come se ce li stesse raccontando a tu per tu, con i toni colloquiali, con i pudori e le confidenze, le amarezze per gli errori commessi, i brutti presentimenti, la consapevolezza del male in agguato e il non riuscire a opporvisi. Il tutto è permeato da un alone di mistero, di magia e sortilegi, legato alla storia della vecchia strega Melissa e della sua grotta (chi ha letto Neve ne ha sentito parlare), che introduce il tema portante del romanzo: la vendetta.
« Ti coperò con questo bastone! » promette Raggio a Zino, ed ecco che la vendetta è magistralmente incarnata nel titolo del romanzo: l’ombra di quel bastone altro non è che lo spettro che incombe, la minaccia di morte che resta sospesa negli anni e nelle distanze, e che – il lettore lo sa, ma non sa come – inesorabilmente arriverà a segno.
È un romanzo affascinante questo, che trascina subito, che fa affezionare. Una storia cupa, che riesce a scavare un cunicolo nell’animo del lettore, un po’ come una foiba: non c’è altra via di uscita, non c’è altra soluzione all’errore, che la morte.
È innegabile che Corona sia un grande narratore. Passaggi come la follia di Raggio, dovuta alle bacche della belladonna, oppure la grossa forma di formaggio per il prete, o la scena della corsa attorno alla foiba, sono di una tale potenza da restare impresse a lungo. Così come il linguaggio grezzo e sgrammaticato, pregno di ripetizioni che a tratti si fanno fastidiose, è del tutto congruo al contesto narrativo di questo diario scritto da un ertano negli anni venti.
E poi c’è lo stile di Mauro Corona, che con la sua semplicità, la schiettezza, il linguaggio essenziale, le costruzioni scarne, sa arrivare diretto al lettore e lo conquista, un po’ come se, liberando la struttura e il linguaggio da ogni orpello, ne resta la parte più vera, quella più efficace.
Così, lo stesso Corona parla del suo linguaggio:
“Io ho come obiettivo quello di parlare alla gente. Ma la mia gente è anche quella che ha fatto solo la terza elementare. Sono anche le massaie. Per questo uso una scrittura capibile. La letteratura è spesso troppo complicata, usa parole difficili. Io penso che sia inutile usare un termine come ‘epistassi’ per dire sangue da naso. La mia scrittura vuole essere riconoscibile”.
Insomma, un romanzo di cui mi sono innamorata. Forse non con la stessa intensità di Storia di Neve, ma siamo anche su lunghezze diverse (Neve è un romanzo lunghissimo, sulle 800 pagine, e pieno zeppo di cose, mentre qui siamo sulle 280 pagine, con una storia più lineare, meno personaggi, meno intrichi.) In definitiva, lo consiglio a chi ama le storie di vita quotidiana, il fascino dei tempi passati, i misteri e le tradizioni popolari, i sentimenti, l’essere umano.
Cominciamo col dire che non ho mai letto niente di Murakami. Niente Tokio blues (o Norwegian Wood che dir si voglia), niente Uccello che gira le viti del mondo e nemmeno After Dark, che ho regalato a mio cognato per natale un paio di anni fa e non gli era piaciuto ma nemmeno dispiaciuto.
Insomma, quando ho cominciato a leggere questa raccolta di racconti, che ho avuto in dono (grazie ancora, ciccio! ) non avevo idea di cosa aspettarmi, né dello stile dell’autore, né del tipo di storie raccontate.
Posto che tra il romanzo e le raccolte di racconti ho sempre preferito il romanzo, meglio ancora se lungo, corposo (perché i racconti non riesco a goderli fino in fondo: ho sempre la sensazione che finiscano prima di essere riuscita a entrare nella storia), devo dire che con questa raccolta di Murakami il livello di coinvolgimento è rimasto basso, ma non solo per colpa del formato “racconto”.
Il punto è che queste storie sono strane. Si muovono nel surreale, mescolando aspetti del fantastico alla realtà, in atmosfere che si fanno totalmente credibili anche quando non possono esserlo. È difficile da spiegare… Voglio dire, non sono “storie” come ce le si aspetta. Non hanno un inizio, uno svolgimento e un finale. Sono più che altro “situazioni”, che vedono intrecciate una storia primaria, radicata nella comune quotidianità, e una storia parallela, che presenta elementi assurdi, surreali, perfettamente incastonati con la realtà.
Così, in Il nano ballerino, un uomo, invaghito di una collega di lavoro e desideroso di conquistarla, comincia a sognare un nano ballerino che gli propone di ospitalo nel suo corpo: col nano ballerino dentro di sé, potrà ballare divinamente e conquistare la ragazza, ma non dovrà rivolgerle una sola parola, altrimenti il nano si impossesserà del suo corpo per sempre. La cosa ancor più assurda è che l’uomo e la donna protagonisti del corteggiamento sono colleghi di lavoro in una fabbrica dove si costruiscono gli elefanti. Elefanti veri, sì, perché la loro gestazione è troppo lunga per poter aspettare i ritmi naturali. Così c’è chi confeziona le zampe, chi la proboscide, chi, come il nostro protagonista, le orecchie, per poi assemblare il tutto.
Oppure, in L’elefante scomparso, l’elefante che “scompare” dallo zoo insieme al suo guardiano, e il nostro protagonista, che per caso aveva sbirciato dalla finestra dello zoo quando era chiuso, aveva avuto la sensazione di vedere l’elefante e il suo guardiano “rimpicciolire”.
Questi esempi, per far capire come le storie siano davvero fuori dal comune, e non sempre riescono a farsi comprensibili in tutte le loro sfaccettature. D’altra parte si tratta di 17 racconti, e come in tutte le antologie, ci sta, che qualcuna sia più riuscita e qualcun’altra meno (e che perfino fatico a ricordare, per quanto poco mi ha lasciato).
C’è anche da dire che Murakami lavora molto sul non detto. Così, racconti come Granai incendiati, o L’uccello-giraviti e le donne del martedì, arrivano a concludersi lasciando la sensazione di un forte potenziale solo sfiorato, da cercare nel testo, nelle implicazioni sociali e culturali giapponesi, in contesti che a me sfuggono, ma che magari per altri sono molto più semplici e significativi. O forse, si possono individuare in questi racconti delle idee, degli abbozzi per qualcosa di più ampio, da sviluppare in romanzo.
Dal punto di vista stilistico, Murakami ha una scrittura scorrevole, piacevole, delicata, che sa farsi intima, entrare di volta in volta nei vari protagonisti (i racconti sono tutti in prima persona) e andare a fondo nelle psicologie, nelle piccole manie di ognuno.
In definitiva, è una raccolta strana. Non so dire se mi sia piaciuta o meno. Certamente vi ho trovato racconti che resteranno nei miei ricordi, come L’ultimo prato del pomeriggio o Il secondo assalto a una panetteria, così come altri sono già volati via senza lasciare traccia, se non quella di un ricordo lento e quasi noioso.
Ora resta il fatto che devo togliermi la curiosità di leggere quelli che sono definiti i capolavori di Murakami… per esempio Tokyo Blues… e chi ha orecchie… ahahaha
Fa caldo, ma la Valchiria golosa non rinuncia al dolcetto. Quindi: niente forno e niente dolci troppo zuccherati e grassi. L’ideale è una tortina fresca fresca, meglio ancora se a basso contenuto di grassi
La possiamo chiamare cheese cake, anche perché della cheese cake esistono milioni di ricette diverse, da quella americana che è quasi salata, a quella bassa tipo crostata, da quella che si cuoce a quella che non ha bisogno di cottura, da quella con le uova a quella con la colla di pesce.
Questa mia cheese cake non ha uova e non necessita di alcun tipo di cottura.
Ingredienti
Per la base
250 g di biscotti
50 g di burro fuso
Per il ripieno
500 g di ricotta
250 di Philadelphia
5 chucchiai di zucchero al velo
Mezzo bicchiere di latte
4 fogli di gelatina Paneangeli (colla di pesce)
La base si prepara sbriciolando i biscotti col frullatore (deve venire una polvere abbastanza fine) a cui poi si aggiunge il burro fuso. Il composto va steso e pigiato alla base di una tortiera con bordo a cerniera e messo in frigo.
Il ripieno: mettere a mollo la colla di pesce in acqua e poi scioglierla nel latte caldo. Intanto mescolare con le fruste elettriche ricotta, Philadelphia e zucchero, e infine aggiungere – sempre mescolando bene - il latte con la gelatina.
Poi versare nella tortiera, sulla base. Rimettere in frigo per almeno 4 o 5 ore. Togliendo la cerniera, l’effetto dovrebbe essere questo
Si può servire con i topping appositi (io adoro l’abbinamento coi frutti di bosco) oppure marmellata.
Eccola qua!
